No se que hago aquí, rodeada de gente con batas impecables. Me intentan hablar. Lo intentan. Tampoco me importa. Mi único esfuerzo es que lo párpados no se me terminen de caer, por que eso sí que sería un problema. Apenas recuerdo nada antes de la sirena de la ambulancia. Tal vez correr mientras mis pies se congelan bajo mis botas, o las brillantes luces de ese camión.
No recuerdo golpe, sólo están tumbada en el suelo. Todo parecía lejano. La sangre sobre la nieve. Tan delicada.
Lo único que pensaba era en lo hermoso que era todo. No sentía nada. Alguien dijo algo. Yo sólo le mire y pensé. Pensé en lo bonita que debía ser su vida. Que tendría una esposa y una linda hija. Y que al llegar a casa por la noche, cansado, él le leería el cuento de la cerillera. Pero le cambiaría el final, porque era demasiado triste para ella. Eso pensaba él. Y porque nadie quiere estar triste en Navidad.
Pero ya es tarde.
Porque yo sólo pienso en lo hermosa que es la sangre sobre la nieve
Lo feliz que debería ser la Navidad y lo tristes que nos hace a todos. Hermoso texto :)
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